Llenarse de lluvia hasta los ojos.

Saturarse de tierra mojada, caer los brazos, los pies, las puertas,

fundirse en una gota helada...

Exposición DRAW. Museo de la Ciudad

Autor desconocido

Fue dejar las raíces y las ramas para ser aire. Ser pájaro e intentar un nido. Abrazar temblores, viajar pulsando, nos tambaleamos. Prender la luz, dejar el sueño y habitar el miedo. Fueron tus manos las que marcaron mi cuerpo, fueron mis aguas las que hicieron tu superficie salada (mis manos se rompieron).

Fuimos y me regresó el latido.

De noche sembraba un bolero y amanecían arañas bailando en mi espalda un cuentos quitamiedos. Nubes rojas bañaban las sabanas mientras nacíamos.

Desaparecías. Corría. Nos perdimos

El nido se hace agua, abono para la tierra que somos: tierra mojada después que caímos de nuestra tormenta.

Catarsis

Catarsis con la nube, catarsis con el charco y la gente corriendo a ocultarse del cielo que cae. Catarsis con el caos de lunes sobre insurgentes, catarsis con el señor de las 8 am comiéndose las uñas, catarsis con el maniatico que se repite cosas al oído (que se teje el hilo de las cosas)

los días de atras (y los de adelante)

Ojala me alcance la palabra hombre para tejerte un nido

______________________________________________________

Tengo ganas de lluvia contigo, quiero ir entre tus piernas nadando hasta crecerte dentro, estoy exhalando bocanadas de tu nombre.

Tus imágenes me nombran las sonrisas del día

_______________________________________________________

No me cabe el latido de tu beso en el cuerpo.
Voy naciendo la palabra para ti, voy creciendo ramas sobre la noche anterior que fue nuestra, que se cerró con el inicio y el deseo.

_______________________________________________________

Me nacen sonrisas cuando navego en tus imágenes, estas despertando madrugadas con tus dedos en mi espalda...

________________________________________________________

Me dejaste la sal y las olas haciendo llaga en mi cuerpo

- queriendo no querer -

________________________________________________________

Tu cuerpo se dibuja a contraluz de nuestro adios. A partir de hoy los días serán largas cuentas regresivas para volver a esta tierra.

Iker juega con agujas para exprimirse el peso en su espalda. Cansado, con los ojos de té, lee el periodico del dia anterior y se alegra de haber sobrevivido a la nota roja, de no haberse hallado presa del aviso oportuno.

volver adentro a buscar en las cajas las horas inacabas, no dejar saldos...

tu distancia es la herida necesaria, de la cicatriz crecerán ramas para hacer una escalera

Bautizar la noche en nombre de la fuga,
hacer del viento un destino posible...

El tiempo aire se ha convertido en una necesidad de enlace, sobre todo en las mañanas cuando las velocidades crujen entre huesos y todos necesitamos un escape de llamada perdida.

Mis letras en nada se parecen a tus incendios

La distancia es una riesgo que valdrá el cansancio al encontrarse las raices de tu tibieza y mi humedad.

La sed se nos da en el calendario como temporada de cosecha
en espera de lluvias que me saquen a tu tierra

Desborde

Espacios de humo y garganta cerrada,
hundimientos temporales.

Hace tanto que no me inundo,
el agua me esta llegando al cuello.

Alimentandome de la piel de los árboles,
naciendo abierto al polen y la plaga.
Sin más métrica que el ciclo de la corteza
y de la hoja suspendida en el aire

Las palabras son este cuerpo derramado de leche y sal.

Alimento para camaleones

( )

Me corto los dedos para no sembrar el hambre de extrañarte.

Porque pensar en kilometros es jalar la herida
y mi piel en época de frío se quiebra fácilmente

Buscando entre las fibras de la noche
el camino de regreso

asalto

El asalto a la media noche del sueño de días anteriores, con las puntadas aún abiertas
Con los caminos pendientes
Y las agallas esperando ser puestas a aprueba

"Es tu destino el que te conduce y te jala"

Rehacer el camino,
pagar los daños,
no dejarse llevar por el confort.

La rutina y la costumbre no necesitan palabras suaves.

Las posibilidades de la profundidad,
los huecos en las piedras.
La infinita idea del desborde.

Ser del alrededor,
del otro,
de lo otro.

Escarbar el amanecer.

6 de mayo

que la vida siga y no pare hasta que no puedan las piernas,
sin gracias ni puntos finales...

Mojarse los pies, llenarlos de arena,
sentir como entra la humedad y la noche

11 septiembre 2008